11º Assombro (ou onde estou há longos minutos...)

... sentada na cadeira sem que qualquer palavra surja *

(de onde chegam as palavras, quando chegam?)

com os nós dos dedos brancos de tanto apertar as mãos à procura de outras, não sei se as tuas, que me desfaçam as solidões, as saudades, os lugares todos onde estive já e

(onde chegamos, depois de todos os lugares onde estivemos?)

nada acontece. Para além da janela as luzes continuam a existir, alheias à solidão dos meus dedos, à súbita amnésia da minha boca

(não quero dizer nada e, no entanto, estou sentada há longos minutos à espera das palavras)

que já raramente se abre, esquecida dos beijos, das pálpebras, do tecido dos corpos quando amam. Para além da janela os autocarros continuam

(a passar)

a lembrar-me as viagens que se fazem para sítios tão longínquos

(todos os lugares onde estive)

como outras mãos que se apertam tecendo pequenas penínsulas de ternura que nos salvam

(abro a janela)

das primeiras horas impossíveis da manhã. As mesmas em que me sento na cadeira, longos minutos, à espera que qualquer palavra chegue e me faça

(saltar)

querer voltar a aconchegar-me ao sono tranquilo dos que não procuram com os nós dos dedos brancos, um continente onde ancorar o medo

(chegar)

de não ser capaz de encontrar o caminho de regresso de todos os lugares onde já teci as palavras, os beijos, a pele. Chego-me à janela e vejo os autocarros vazios

(é uma hora impossível)

que passam no sossego de quem esquece as viagens que se fazem dentro

(longe é onde?)

até ao fundo da noite, com as janelas abertas ao salto

(voar é como?)

que não acontece nunca, porque as palavras

(como facas afiadas, rasgando nuvens)

encontram-me sempre, segurando-me ao parapeito como outras mãos

(não sei se as tuas)

a desfazer-me os dedos solitários.

* o mote foi dado pelo belo texto do Alexandre - A mesma viagem