7º Assombro (ou onde encontro um piano nos bolsos mas tenho as mãos (ainda) presas)

Caiu-me um piano nos bolsos, onde tenho as mãos metidas

(como botões cosidos às casas)

e

(silenciosamente)

sinto-o entre a inquietude e a esperança.

Li uma vez que um homem só é feliz quando constrói o seu próprio piano e inquieto-me mais

(onde porei as mãos?)

com o que agora me desembarcou nos bolsos

(serei feliz?).

Tenho um piano nos bolsos e

(ainda)

conservo neles as mãos. Apertadas para fazer lugar, ou não sei. Mas apertadas como dois

(profundíssimos)

nós que não desatam a música que parece estar prometida. E há palavras que rodeiam de esperanças a inquietude. Ditas na única língua em que todas as palavras deviam ser pronunciadas

(a música).

Caiu-me este piano nos bolsos

(a mim que não sei se sou feliz),

um estranho e tão familiar piano e tão novo que

(ainda)

permanece mudo

(entre a inquietude e a esperança)

aguardando que os nós das minhas mãos se desfaçam e aconteça qualquer coisa, cujo único propósito seja acontecer

(nada acontece).

Receio desatar as mãos. Receio a urgência de uma música imparável e por isso conservo os dedos entrelaçados

(as mãos cheias de nós como as linhas de uma vida feita à pressa)

como dias tristes

(cosidos às casas).

Não posso, pois, tirar as mãos dos bolsos nem desfazer os nós que os dedos entrelaçam. E sento-me

(ao longe a água treme)

como quem descansa, na varanda

(com um piano nos bolsos)

e lentamente aguarda o sono dos pássaros.

Não posso tirar o piano dos bolsos, nem deixar que as promessas de música se cumpram. E por isso

(bem cosida à casa)

sento-me inquieta

(a descansar)

na varanda. Como quem ouve o anúncio da noite

(sossegado)

e aguarda

(de mãos presas, ainda, nos bolsos)

que as estrelas

(ou a música)

recomecem.